Palestina. Sintiendo el peso del periodismo
Por Tareq S. Hajjaj / Mondoweiss / 6 de agosto de 2026.
Pacientes palestinos con cáncer reciben tratamiento en el Complejo Médico Nasser en Khan Younis, al sur de Gaza, el 5 de agosto de 2026 (Foto: Tariq Mohammad/APA Images).
Llamé a un hombre en Gaza para preguntarle cómo estaba sobreviviendo al cáncer en medio de las restricciones israelíes a la entrada de medicamentos en la Franja. Su hijo contestó y me dijo que su padre ya había fallecido esperando atención médicaPacientes palestinos con cáncer reciben tratamiento en el Complejo Médico Nasser en Khan Younis, al sur de Gaza, el 5 de agosto de 2026 (Foto: Tariq Mohammad/APA Images).
He dedicado gran parte de los últimos dos años a informar sobre la destrucción sistemática del sistema de salud de Gaza. Desde el comienzo de la guerra, he documentado los repetidos ataques israelíes contra hospitales, el cierre de centros médicos, la detención de médicos, la muerte de trabajadores sanitarios y el desmantelamiento progresivo de un sistema que alguna vez dio soporte a más de dos millones de personas. Cada vez que vuelvo a contar la historia, se revela una nueva capa de colapso.
Sin embargo, ninguna de esas historias me preparó para lo que sucedió mientras cubría mi último reportaje sobre el ataque israelí al almacén de productos farmacéuticos y médicos del Hospital de los Mártires de Al-Aqsa en Deir al-Balah. El ataque destruyó suministros destinados a pacientes con cáncer y pacientes de diálisis, además de equipos médicos vitales. Durante mi reportaje, hablé con el Ministerio de Salud de Gaza y con el Dr. Khalil al-Daqran, portavoz del hospital, quien me dijo que el ataque no fue un incidente aislado, sino parte de una política de larga data destinada a eliminar lo que queda del sistema de salud de Gaza.
Las autoridades sanitarias recalcaron repetidamente que los pacientes con cáncer y los pacientes renales serían los más afectados por la destrucción. Para comprender mejor esas consecuencias, más allá de las declaraciones oficiales, quise hablar directamente con alguien que las estuviera viviendo.Anuncio
Un colega me envió una lista de pacientes con cáncer en Gaza. Comencé a marcar los números uno por uno. La primera llamada no obtuvo respuesta, así que intenté otra. El nombre que aparecía junto al número era Jihad Abu Hamida, un hombre mayor con cáncer que, según se creía, seguía en Gaza.
Un hombre respondió.
Me presenté, expliqué que era periodista y que estaba trabajando en un reportaje sobre pacientes con cáncer, y pregunté si podía hablar con Jihad sobre su experiencia buscando tratamiento y los obstáculos a los que se enfrentó.
Hubo un breve silencio.
Entonces el hombre suspiró y dijo en voz baja: «Les ahorraré los detalles. Que Dios tenga misericordia de Jihad Abu Hamida».
Me quedé paralizado.
Durante unos segundos, me quedé sin palabras. No sabía cómo responder, cómo disculparme ni cómo disimular la oleada de dolor y conmoción que de repente me invadió. Había llamado para preguntarle a un hombre cómo estaba sobreviviendo al cáncer, sin saber que ya había fallecido.Anuncio
En ese momento, sentí el peso del periodismo como nunca antes. Informar sobre el sufrimiento es una cosa. Llamar a alguien solo para descubrir que la persona a la que esperabas entrevistar había fallecido mientras esperaba tratamiento es algo completamente distinto.
Me disculpé una y otra vez. Le expliqué que no tenía ni idea de que había muerto y que jamás lo habría llamado si lo hubiera sabido.
El hombre al otro lado del teléfono, su hijo Ali, respondió con una gracia extraordinaria.
No me culpó. No mostró enfado. Me dijo que habían intentado de todo para salvar a su padre, pero nada había funcionado. Su padre murió ante sus ojos.
Pensé que ahí terminaba la historia, pero me equivoqué. Ali me contó entonces que estaba viendo morir a su propio hijo, Abdulaziz, ante sus propios ojos.
Abdulaziz, de 14 años, nació con graves problemas cardíacos y renales. Antes de la guerra, viajaba con frecuencia a hospitales de Jerusalén y la Cisjordania ocupada, donde recibía tratamiento financiado por el Ministerio de Salud palestino en Ramala, un sistema que ya no existe para él.
Desde que Israel cerró los cruces fronterizos, el niño no ha podido continuar su tratamiento. Su padre no puede obtener la atención médica que necesita dentro de Gaza, ni tampoco puede llevarlo a Jerusalén o Cisjordania. Enviarlo a Egipto u otro país es económicamente imposible. La familia vive ahora en un campamento de desplazados en Khan Younis, luchando por conseguir alimentos y artículos de primera necesidad mientras cuidan a un niño de 14 años cuya vida ha estado marcada por la enfermedad.
Mientras Ali hablaba, mi dolor se intensificaba. Sentía una abrumadora sensación de impotencia y deseaba que la tierra se abriera bajo mis pies.
Pocas veces he visto una resiliencia como la de Ali. Tras presenciar la muerte de su padre y su hijo ante sus propios ojos, no culpa al destino ni a las circunstancias. Solo culpa a Israel.
“Esta es la ocupación”, me dijo. “Estas son las consecuencias de la ocupación”.
Consecuencias silenciosas que rara vez llegan a los titulares. Estas personas mueren no porque sus enfermedades sean incurables, sino porque una ocupación les ha privado de algo tan básico como el derecho a la atención médica.
Y, en última instancia, el derecho a la vida.
Tareq S. Hajjaj
Tareq S. Hajjaj es corresponsal en Gaza de Mondoweiss y miembro de la Unión de Escritores Palestinos. Síguelo en Twitter/X en @Tareqshajjaj .
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